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Sur sa peau sont gravées, de larges escarboucles, savamment emmêlées.
Ça évoque, je crois, quelques mystères enfouis, un conte machiavélique, une chanson, aussi.
C'est puissant et sauvage, comme un tigre des steppes. Ça percute les yeux, s'insinue dans la tête.
Et quand vous vous tournez, enfin, vers son reflet, il n'y a, Ô stupeur, qu'un relent de fumée.
Ici, tombé par terre, son fume cigarette.
Et plus loin, sur la dalle, un éclat d'allumette.
Le souffre non consumé, une bribe de bois, un caillou aux veines pourpres.
En auriez-vous rêvé ?
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