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" Sur ce temps fugitif, à quoi bon palabrer.
A part l'idée fragile, de quelques heures croisées.
Elles s'enfuyaient, légères, sur les travées pierreuses.
Elles se plurent, s'aimèrent, et se quittèrent.
De cet émoi furtif, ce sable abandonné.
Cueilli d'une pincée, placé dans un écrin.
Réceptacle de verre, se diluant, sans fin..."
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