Inspiration ... Respiration ....

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Cet air qui entre dans sa cage thoracique, lui brûle au passage les alvéoles pulmonaires, et se tapit enfin, prêt à mordre à pleines dents rageuses, les chairs souffreteuses...

Cet air, qualifié de Mistral, tantôt ...

Cette bourrasque zébrée de glace, qui flagelle sa bouche, lui inflige supplice et souffrance ...

La tiédeur n'est pas de mise, ici.

Il a juste le droit de se regarder, et de pleurer.
Sur lui même.
Sur son sort.
Sur la malédiction des hommes qui ont peur.
L'infernale Tour de Pise pour accéder à son cortex.
Les couleurs de la peau sur ses mains.
Marbrée.
La chair qui se meurt, c'est comme les pétales d'une corolle en fin de parcours. C'est d'une beauté à couper le souffle. Au toucher, on a l'impression que jamais la douceur ne sera plus qu'à l'instant présent. Sur ce derme presque fané. La teinte se module, et des reflets surannés font plisser nos pupilles. Il y aurait presque un parfum, qui s'insinuerait, entêtant dans les casiers du souvenir.
Ce rose, tendre, qui se violace pour finir. Et cette grosse veine qui palpite. Juste là. Témoin boursouflé d'un coeur qui bat trop vite. Bien trop vite. 
Et pour qui battrait-il, ce palpitant abandonné ...

Il n'y a plus, entre ces côtes, qu'un vide inexorable.
Il ne l'a pas choisi. 
Elle est partie, un matin, du mois de Février.
Il n'a pas su la retenir.
Ne l'a pas voulu. Sur le moment.
Ne s'attendait pas à ce départ.
Elle s'est laissée prendre par ce courant d'air.
Il ne se souvient plus de son nom. Quel salopard. Lui prendre l'essentiel, c'était la dernière des choses qu'il aurait pu supporter. Il n'avait pas compris qu'il tenait l'unique, entre ses mains mourantes.
Ses doigts effleuraient son essence même.

Cet air qui lui manque, dorénavant.
Il n'aime pas cette sensation. Il n'en voulait pas de ce lâcher prise. Il ne voulait que respirer, enfin.
Juste respirer.
A plein poumons.
Et descendre la vallée, en courant de toutes ses jambes. De longues enjambées souples. Son sang vif qui galope dans ses artères. Son oxygène. Son feu. Sa lumière aussi.
Celle qui fait briller ses yeux comme deux petits soleils. Voilà. Rien d'autre. Vraiment.

Cet air.
Reviens.

...